Else Lasker-Schüler: Tagebuchzeilen aus Zürich (1938/39)

Aktualisiert: 4. März 2021

[1] Else Lasker-Schüler

Tagebuchzeilen aus Zürich [*]

»Daheime« ..... sagen die Schweizer auf den Bänken neben mir am Zürchersee und weisen auf die von der Mittagssonne beschienenen Berge; warten auf unsere dankbare Bestätigung wie schön ihr Heimatland! Möwen, schwebender Neuschnee, der nicht schmilzt, wirbelt in Ungeduld über das kleine besonnene Meer. Die heimgekehrte Schaar der wundervollen weissen Vögel, erblicken uns Menschen und schreien wie Kinder nach Brot. Sie haben immer mächtigen Hunger. Und wie! Morgends rauben sie meinen lieben Spatzen ihr Frühstück im Nu!

Die kleinen Spatzen sind eigentlich meine einzige Freude seit sechs Jahren; stören sie mich auch oft im Schlummer – so, dass ich ihn nicht ganz auskosten kann. Und ich beschloss, die niedlichen Tierchen zu erziehen, ihnen Geduld beizubringen, auf das Frühstück zu warten artig, bis ich es mir selbst serviere; die Weckeli verspeise, dessen inneres Weizenfleisch ich den kecken Spätzlein gastlich überlasse. Oft zwar begrüsse ich ihr allzu zeitliches Erscheinen; je früher ich mich entschliesse aufzustehen, desto eher überwinde ich die Hemmung: nicht aufzustehen und aufgestanden muss werden! Das Ankleiden in dem mollig warmen Gasthaus, altbewährten Hotel, der Seehof sollte von rechtswegen jedem Gast eine Freude bereiten; aber was zu viel ist, ist zu viel! So oft wie Sand am Meer, und auf dem Grund des Meeres sich Sand angesammelt, habe ich mich im Leben schon angekleidet. Und kein Wunder es entwickelte sich in allen meinen Gliedmassen und Poren, eine Abneigung vorm Ankleiden, die die Medizin mit Idiosynkrasi bezeichnet und deren Ursache sich der Candi und die Candidatin des öfteren zur Examenarbeit wählten. Kaum hingeschmiert, schon prämiert.

Verordnet wurde mir jüngst, beim Ankleiden zu pfeifen oder zu [2] singen, ja zu schalmeien oder je nach Laune gefälligst einen Schüttelreim zu reimen; von solcher Intensivität, dass mir die Sandkörner nur so aus den Augenwinkeln herumfliegen.

Die erste Stimme dieses componierten Reims zu singen, getraut sich meine verwitterte Stimme nicht mehr zu trillieren und zur zweiten fehlt ihr die musikalische Demut. Wenn wenigstens die noch zu haben wäre ....

Und schreite gravitätisch ans Bassin; der Wasserhahn ist auch entgültig aufgewacht:

[3] In unserem Romanischen Cafehauses weiland verlorenem Heimateiland, Urenkeltochtertochter, »zürcher Selektbar«, sind wir verscheuchten Dichter, Maler, Musiker und Bildhauer, vis a vis der Limmat, zwischen nicht verscheuchten Dichtern, schweizer Malern und Bildhauern zu finden. Einlullende Radiomusik wiegt unsere Emigration leise ein. Und warten, warten auch hier auf das Wunder! Das Romanische Café im balkonbesetzten Gebäude, am Ende des Tauentzien, gehörte uns Künstlern und dem Bürger Berlins, der sich heimisch zwischen uns abenteuerlichen hell und dunkeläugigen Menschen fühlte. »Wann nur das Harz auf den rachtigen Platz.« Sagt der Schweizer in seinem steinigen Dialekt.

[4] Bäche fliessen aus meinen Augen, überkommt mich die Sehnsucht, nach euch, meine unvergesslichen Indianerfreunde und Indianerfreundinnen und unserm romanischen Kraal:

Ach die Liebe ist gestorben – manch Heiligen führt der Engel »lebend« heute in das Paradies von dieser Welt.

Uns Künstlern ebenso den hiesigen bedeutet das Café Selekt eine gemütliche gemütvolle Wohnstube:

Lässt sich auch in der Regel die berliner Hausfrau nicht lumpen; sich angelegen sein die Schweizerin ihre Emigranten liebevoll zu bewirten. Hüte man sich, ob eingeladen oder nicht, den Magen zu überladen. Es richte sich der Ofen der Organe nach dem Ofen deines Wohngemachs:

Nach sechsjährigem Nichtstun im schönen bereiten Zürich kommt uns Verscheuchten Menschen:

[7] Lieber Leser, da ich mich für das edle Spiel der edlen Spiele nicht begeistern kann, verurteile er mich gütigst nicht? Mir liegt enorm daran!

An die Mittwochabende erinnert mich der Scat in unserem Elternhause, an meinen weltenlustigen Papa und seine Freunde:

Zur Strafe durften wir ungezogen Kinder am nächsten Tage nicht in die Schule gehn.

Und es gehört doch allen Völkern gemeinsam das Erdreich; genau wie uns Menschen allen im bunten Farbenspiel der Häute, das grosszügige Himmelreich einmal gehören wird in seiner ewigen Weite. [9] Unsere Gottheimat, zu der wir schliesslich heimkehren werden. Man sollte nicht so viel Lärm schlagen auf Erden, nicht streiten um den Besitz der Lande der Nebenvölker! Schiessen, versengen und sprengen und Völker verdrängen. Völker plazieren – dünkt mich edler. Bedenke, lieber Leser, wenn so ein Granatsplitter kleinster, unseren Herrgott in die blaue Schläfe träfe? In Ihr gehen auf, der Mond und die Sterne, lieber Leser; und – wenn es am Abend und in der Nacht

[10] Unentwegter Müssiggang mit Traurigkeit vermischt, ergiebt Geduld. Bringt Gedanken hervor, die man nicht ahnte. Gedanken noch im Keim, ganz nackte kindliche Gedanken, oft mit kleinen Engelflügeln. Warum begegnet man ihnen überlegend? Gerne spiel ich ab und zu auf der Bühne meines Herzens zwischen schimmernden Gedanken und Coulissen mir auf Leib und Seele geschriebene Märchenrollen. Am sehnlichsten: Den Kleinen Däumling – – einmal nur in eines, wenn auch Menschenfressers wenn auch gefährlicher, doch ab und zu unbeschränkter Hand zu liegen.

Aber dir zur Liebe, lieber Leser, begnüge ich mich bei der Arbeit Thema zu schütteln:

Lieber Leser, du hältst mich anzunehmen für oberflächlich? Aber die Liebe – auf die kommt es im Leben an!:

Jeden Abend bange ich mit allen Liebespaaren der Städte, eines ihrer Herzen Kerzen gehe aus:

Was liegt an einem klassischen Gedicht das nicht beseeligt, und die Liebenden, die man durch das ganze Buch begleitete, sich nicht – bekommen? Was soll ein sich zeitlassender Vers, der nicht auf Schienen läuft, auf Jamben und Trochäe und an einem Reim, der sich nicht dreht um eine Ehe?

Der Mickimausfilm in der Näh läuft auf des Kreisels Summen. Immer um sich und

In dem grossen Hause der Selektbar spielt der charmanten Ann Indemauers und ihres netten Compagnons: Will Bössigers internationales berühmtes Cinematheater: NORD-SÜD. Dreimal täglich zum Entzücken des Kinoniters.

Einen Franken nur und 10 Ctm: die ersten fünf Reihen. Weiter hinten kommt gar nicht für mich in Betracht. Kino sozusagen mein täglicher Kuchen und der Eckplatz dritte Reihe mein ständiger Korinthenplatz:

[13 ← 11] Ich bin in Nord-Süd verliebt! Bewundere schon am Morgen Ann Indemauers selbstentworfenes Plakat. Und unter Glas die Künstlerexemplare. Die Stars:

Am liebsten, lieber Leser, begebe ich mich solo ins Cinema.

[14 ← 12] Mein herzliebster Junge und ich, zwei eingeborene Kinoniter, fühlten uns im Kinolande zu Hause. Abends auf dem Heimweg betonte mein Junge, in der ganzen Welt würde ich keinen fleissigeren Zeichner finden – wie er, excistierten die blauen Mädchenaugen, noch die dunkelblauen in den farbigen Filmen nicht. Aber auch vor den Plakaten der Liebesfilme blieben wir beide gemeinsam nach blauen Sternen suchend, täglich in allen Städten stehn. Dass der Künstler doch immer von einer Süssigkeit verführt, in Gefahr, seiner Muse untreu zu werden. – – – – – – Liebst du die Kritik in den Zeitungen und Journalen, lieber Leser? So sans Facon über deine und des theaterliebenden Publikums Schulter hinweg? Benötigt der Theaterbesucher überhaupt der Kritik? Als ob er ein Cretin wär? Einen Vormund gebrauche, ihm nachzuplappern, mit ihm zu erwägen, ob es sich lohnt oder nicht, dieses oder jenes Schauspiel im Filmtheater, im Schauspielhaus auf dem Pfauen dieses oder jenes Schauspiel, Lustspiel oder Drama im Schauspielhaus, Oper oder Operette im Stadttheater zu besuchen?

Und den Darbietungen – des Schauspielers selbst, genügt ihm nicht das Lob seines Direktors oder das Lob seines Regisseurs:

Von allem abgesehen, dem geistigen und körperlichen Zustand und der Moral, nützt oder befördert die öffentliche Kritik der Presse der Charakter der Schauspielenden??

»Antwort!!!«

Was sind das noch für Theaterzustände im Jahre 1939!

»Antwort!!!«

Giebt es ausserdem eine minderwertigere Unterschätzung am Urteil seines Theaterpublikums?

Als Emigrantin steht es mir nicht zu, mich in die Thesen – Pardon! der Theater zu mischen:

Die angesehendsten Kritiker freuen sich – heimlich, ohne sich eine Blöße zu geben, Filmschauspieler zu kritisieren, ich meine – Gelegenheit zu haben das Cinema – zu besuchen. Abenteuerlich in den Dschungeln, Picknick im Dunkeln .....

Oder, lieber Leser, mundet dir folgender Reim besser?

Schluß!!

Ich sitze wieder in meinem Kinderzimmer, es hat nicht gealtert und freu’ mich an der Zuckermyckimaus. Dass so viele Menschen ihre »Kinderstube« wohlerzogene mit ihrem himmelhochjauchzenden Kinderzimmer eintauschten! Ich freu mich meines Horoskops, unter einem glitzernden goldenen Papierstern geboren zu sein:

Wo sollten auch meine Spielsachen alle bleiben? Wo im Schrank sie unterstellen? Ich besitze alle meine Spielsachen von früher noch, auch mein blaues Puppenklavier:

[17] Lieber Leser, kannst du mir sagen, warum man immer nur für Kinder Spielsachen kauft? Warum das Kind für seine Mutter nicht für seinen Vater nicht, für seine grossen Geschwister nicht? Meinem spiellustigen ausgelassenen Papa brachte ich einmal einen grossen Brummkreisel vom Jahrmarkt mit nach Haus. Meiner von mir angebeteten Mama schenkte ich:

In späteren Jahren einmal in der Abendstunde, da sie mir von ihrer frühsten Jugend Ernst erzählte, erfuhr ich den Grund warum sie damals so erblich und weinte; und Puppen sie an tote Kinder, früh gestorbene erinnern, namentlich die zarten blondgelockten an die am Puppenheerde einst verbrannte kleine Freundin: Marion. Ach es bangte ewiglich in ihren schönen fernen Augen, auch um mein kleines Leben ..... o Gott amen.

[18 ← 16] Ich schweife stets vom eigentlichen Thema ab. Sagtest du eben nicht so, lieber Leser? Aber ich kehre doch immer wieder pünktlich heim; zum eigentlichen Thema zurück? Ich klettere ja so gern um seine Fassaden. Ein Thema wächst sich wie ein Körper aus, wird zum Haus. Doch selten zum Palast. Und der ihn dichtete, aufrichtete, bleibt sein Ehrengast. Die mündlichen wie die schriftlichen Themen haben einen Anfang und ein Ende, werden geboren und müssen sterben, entstehen um wieder einzufallen. Überleben sie des öfteren auch seinen Schöpfer oder seine Schöpferin. Grausam, bricht der Dichter mutwillig vom begonnenen Thema ab, das ihm sein Genius geschenkt, zu erleben und leben zu lassen. Brach Gott unser Weltendichter nach – halberschaffenen Schöpfungswerke, uns im Stiche lassend, von dem Thema Seiner Ewigkeitsgeschichte unsterbliche ab? Und du Dichter und Dichterin, wagst fahrlässig deine begonnene Dichtung zu unterbrechen? Auch nur vorübergehend am Mittag des Alltags auf die Ermahnung der Hausfrau hin: »Karl die Bouillon wird kalt –«

Manchem Karl geschieht gleich dem Huhn, dem man ohne Federlesens den Hals umdreht.

Diese Tagebuchseiten, lieber Leser, wurden mir nicht leicht zu schreiben, aber ich werde sie beenden, gespannt – was noch kommt. Ich warne den Dichter gedankenlos vor dem Ende seiner Dichtung abzubrechen, weiss er doch am wenigstens, je lebendiger und selbständiger seine Geschöpfe, wie das Thema sich entwickelt – – – – ob – sie sich – kriegen oder nicht??

Auferstehen zu lassen seine Gestalten, fast jedes schöpferischen Menschens Wunsch. Der endliche Grund, warum man sich – gedruckt lesen möchte, seinen Roman, sein Gedicht, sein Schauspiel auf der Bühne aufgeführt erleben möchte. Nebenbei eine – nette – Ausrede.

[19] In der Zeit ich diese Tagebuchzeilen niederschreibe, wandele ich in der Phantasie durch Zürichs unvergleichliche Boulevard durch seine einzig schöne Bahnhofstrasse. Biege in eines seiner lieben Gässchen ein vor mich hin pfeifend, bis ich den See erreicht, die Tramstation: Belle-Vue. Von dort in circa drei Minuten meine altbewährte Klause. Bitte lieber Leser, eine kleine Pause.

Ich fege windschnell lieber den Staub der Strassen auf, als bei der zurückgegangenen Nachfrage nach Literatur Bücher zu schreiben.

Wehmütig bemerke ich noch heute nach zweijährigem Erscheinen meiner neusten Produktion, mein Hebräerland, immer noch (bitte unter uns, lieber Leser) dasselbe erste Exemplar in der Auslage des Bücherladens meines Verlegers ausgestellt. Die von mir erschaffenden Menschen auf dem Einband möchten endlich zu Bette gehn! Meine Fensterpromenaden vor dem Schaufenster der mir wahlverwandt gewordenen Buchhandlung Dr. Oprecht und Helbling habe ich eingestellt:

[20] Und kann es doch nicht lassen, die Auslagen der Schaufenster meines lieben Verlags Buchladen auf seine Buchauslage hin zu prüfen:

Der wahre Dichter lieber Leser, pflegt sich zu spalten. Schon – Alt und Neumeister Goethe, Faust erster und Faust zweiter Teil, spalteten sich beim Dichten, im Zustand der Inspiration. Der Dichter im Urmensch zweiteiligen Zustand versetzt, in der Zeit er seine Schwärmerei den vielen weissen Bogen seines Blocks anvertraut. Du blickst mich beängstigend an, lieber Leser, aber Adam und Eva waren ein Mensch in der Urstunde auf der heiligen Urkunde verzeichnet. Ihr Gemüt erlebte alle Dinge und Undinge verdoppelt schon und erst nach dem Sündenfall schritten sie getrennt, von einander abgelöst jeder für sich aber hintereinand sagt der Schweizer angeschmiegt aus dem Garten Eden. (Und bitte keine Discussion darüber – denn, die das Paradies auf Erden schon erlebten, leben alle nicht mehr.) Aber lass Dir gesagt sein, lieber Leser, des Dichters Dichtung entspringt seinem tiefinnerlichsten uralten ewigen Gemüt der Doppelliebe seiner Seele, als sie noch nicht incarniert auf Erden und in den Wolken der Erinnerung lebte. Der wahre Dichter den der Mitbürger so gern einen Idealisten gutmütig zu nennen beliebt, da seine Doppelerscheinung in Verlegenheit setzt, beängstigt und – zugleicherzeit amusiert, Er ist der wahre Erbe des ersten Menschen noch, bevor ihn die Erkenntniss in zwei Teile schnitt in zwei Herzhälften: Eine Seele und zwei Gedanken ein Herz und ein Schlag. Rüge mich nur, lieber Leser, da ich – entstellt citierte: [20] Es heisst nämlich ursprünglich in Fibeln für Backfische:

Jedenfalls entspringt des Dichters Dichtung seines tiefinnerlichsten Gemüts seines Gemüts Heimat in der er sein Fühlen reifen lässt das fertige Thema abzupflücken süss oder herbe im Mark. Manchmal fällt die fertige Melone ihm in den Schoos. Wie mir mal. – Ihn selbst beglückend oder den zweiten der seine Dichtung geniesst. Das Herz Kunstverständiger schmeckt die Kunst der Dichtung. Und sie wird ihm geradezu ein himmlisches Gericht.

Der grosse Prophetendichter St Peter Hille sagt in seinen Büchern:

Das Gemüt ist das eigenste eigentliche Heimatland des Dichters. Er erträgt darum am standhaftesten und leidet auch am Furchtbarsten unter der Emigration da er zwar nicht Fuss fassen braucht auf eigenen Boden erst aber fremde Hecken sein Herz umgeben.

In der Erinnerung an zu Hause liege ich beim Niederschreiben dieser Tagebuchzeilen elfjährig wieder ausgestreckt auf einer der vielen Wiesenschaumkrautwiesen ausgestreckt zwischen süssem Lila. Es kamen die Schulferien wir reisten ans Meer. Und es erfassten mich bei Händen und Füssen die spiellustigen Wellen des Ozeans. Die Meereserinnerung meldet sich freilich nur beim Dichten mit einem »schäumenden« Bleistift. Doch lieber Leser, den sahst du auch schon entfallen meiner Hand, überkam mich die Sehnsucht mit meinen Augen durch das kleine Guckloch meines glitzernden Osterherzens zu – schauen. Statt eines lieblichen friedlichen Bildes ich eine Verwüstung erblickte. Alle die guten Feen waren umgefallen, lieber Leser, und der schimmernde papierene Rosenstrauch geknickt ......

Wie sollt ich ihn wieder aufrichten? wenn – die Liebe nicht.

[21] Genau wie ich in der Gewohnheit auf meinem Wege an einem netten Schaufenster stehen zu bleiben, um manchmal zu hangen an allerlei liebliche Dinge der Auslagen und doch von des Weges Thema nicht abschweife, ans Ziel gelange, ähnlich verhält sich das mit des Dichters oder der Dichterin Strassen der Gedanken. Es stehen unerwartete Kostbarkeiten wartend im Gehirn des Dichtermenschen, die ihm beim Dichten plötzlich fascinieren. Ueberdies, lieber Leser,

Doch zuweilen lasse ich Dichten dichten sein, und schöpfe Luft im Park auf der Filmseide eines Films ein paar Stunden säumerisch. In der Zeit an Sommertagen man Gelegenheit den Fischen in Natura im Zürchersee beim Schwimmen zuzusehen, und die Vögel beim Fliegen zu beobachten, mache ich mich wie die Leute sagen, sündhaft davon, all die Wunder der Natur nur photographiert zu genießen. Selbst das Blumensprießen! Aber Fische und Vögel – ohne musikalische Zutat, geht nicht mehr!

Und einmal sah ich doch die Stadt in der ich einst geboren:

Elberfeld an der Wupper.

Nach meiner Heirat verliebte ich mich in Berlin:

Die Scheidung meiner Ehe mir begreiflicher, als meine Ausbürgerung gewaltsame Scheidung.

[23] Von der Liebe abgesehen ist Berlin für die Entwickelung der Künste von erstklassiger Wichtigkeit. Ob noch heute nach sieben Jahre meiner Abwesenheit? Das wissen dort – im wahren Sinne Wortes – die Götter. In Berlin wusste man stets wieviel Kunst es geschlagen. In der Liebe bin ich immer zu spät gekommen, in der Kunst – nie! Dir vertraulich, lieber Leser:

Paris trägt die mit Rubinen besetzte artige Uhr der Künste, Urarmband, um sein Handgelenk, charmant.

Der Duze der die alte römische Uhr kunstgerecht zu stellen pflegte, – sie ist ihm plötzlich stehngeblieben.?

[22 ← 20] Mein herzliebster Junge besass eine von ihm sorgsam und liebevoll verwartete Uhrensammlung; flösste täglich den kostbaren Werken neues Leben ein. Wie schön mein Junge war. Oft erinnerte ich mich bei seinem Anblick an die Stelle im Testament: »Ihr seid Götter.« Ja er war überirdisch schön: Er leuchtete ....

Die Uhren seiner Sammlung bedeuteten ihm eine Welt pochender Werke. Ihn selbst – hemmte der Wille Gottes im Lauf.

Es beweinten ihn mit mir die Menschen der Riesenspreestadt. Die Züricher, deren freie schneegekleidete Heimat er unbeschreiblich ins Herz geschlossen, lernten ein Stück seiner Seele in seinen Bildern nach seinem Tode kennen in seinen spiegelklaren Zeichnungen. In den weiten weissen Sälen des Künstlerhauses am Hirschengraben standen im September ein paar hundert seiner mannigfachen Bilder ausgestellt. Die lobenden verständnißvollen Besprechungen beglückten mich unendlich, vor allem die Urteile zweier Professoren, Professor Fenigsteins und Professor Fehrs. Es ist schwer im systematischen Rahmen der Dichtung zu bleiben so ganz bei der Sache und doch so ewigverloren und versunken in der Liebe und Trauer um sein Kind. Stundenlang betrachtete der grosse Sachverständige geschätzte Kunstmaler und Musiker Fenigstein die Zeichnungen meines Sohnes und suchte unermüdlich die geeigneten Zeichnungen an den Vorabenden seiner Ausstellung des Künstlerhauses am Hirschengrabens aus den tausenden Arbeiten. Versicherte mir später, die Ausstellung des Nachlasses meines Pauls sei einer der wertvollsten die er erlebte. Im Nebenraum spielte sein kleiner Mozart 13jährig hinreissend auf den alten Flügel die Rhapsodie von Lisst, die mein Junge so liebte. Die Trauer, die er immer von Neuem bei der Begegnung eines Blinden verspürte und sprach doch so oft vom vertieften Licht der Blindgeborenen wie auch von den erlösten gesichteten Augen der müden lächelnden kleinen greisen Waisenkinder ...., ebenso das Mitgefühl mit dem liebeleeren Leben der kleinen armen Waisenkinder, ein jedes weint aus meines Sohnes gezeichneten Blindentragödien. Man staunt, dass die vielen heiteren, ja oft ausgelassenen Arbeiten und ie Simplicissimusbilder von einem und demselben Zeichner meinem Jungen stammen! Betrachtete man vor ihnen der Blindniss geopferten Gestalten, und die armen Kinder elternlos in fremder Obhut. Erlebt man nach ihnen die strahlenden schönen Mädchenköpfe alle: Lucie, Berti ....

[24] Schnee fiel, Februar aber ist schon dabei in seinem grossen aus gefrorenen Wassern und Reif gebauten Schlitten abzureisen. Und der März kommt. Die Welt kann nicht zwei der 12 Monate auf einmal logieren. Auf meinem Tisch steht noch das reizende Pferdchen aus Messingpapier modeliert. Ich pflückte es vom Lichterbaum bei Freunden und dachte dabei an unseren meines Jungen und meinen unvergesslichen Freund der gefallen im Krieg an den unvergleichlichen Tiermaler der Messias der Tiere; Franz Marc.

Mein Junge und ich sprachen von ihm wie vom gemeinschaftlichen Halbbruder. Wir drei waren doch wie drei Brüder sassen wir beisammen die nichts auf sich kommen liessen. »Er hat edle Pferdeaugen sagte mal mein Paul zu mir und auch der Pferdeaugen Thränen rinnen. Die Entdeckung der Vergleich geradezu schlagend. Auch besitzt er das vertiefte Licht des Blinden, meinte mein Junge. Er malte es mit dem Bleistift fast unsichtbar auf dem Lide aller Blindgeborenen auf dem Bilde der Blindniss. Doch auch erlöste gesichtete Augen der müdelächelnden Greisenkinder Waisenkinder seiner Kindertragödien. Er liebte unendlich die blauen Augen die blauen Sterne seines von ihm geliebten Mägdeleins. In ihnen finde er die verzauberte Heimat ein Himmelreich auf Erden schon.«

Wir Verscheuchten nun verloren beides im Labyrinth des Banns.

Die schönen Hände der Direktorin Rose Schindler und auch deine Hände lieber Leser, die ich dich bat, mit mir in das aparte Haus der prachtvollen Ausstellungsräume einzutreten, liegen andächtig gefalten, kaum atmend in eurem Schoos; erinnern mich an die feinen liebesbewegten Falter, deren Flügel atmender Tau. Glaubt die Welt erst wieder an die Liebe, die unsichtbar und nicht von dieser Welt, wird sie der Mensch wieder erhaschen wollen. Drei Worte sind es die Seligkeit säen, von Liebendem zur Liebenden gesprochen drei Zauberworte die des Menschen Seele anzünden, in Tausendlichterglanz .... Sag du sie lieber Leser, sie wollen nicht mehr über meine Lippen seitdem ich einging an der Lauheit seines Herzens.

Gegenwärtig schmücken wertvolle Gemälde die Wände die Galerie des bekannten internationalen Künstlerhauses am Hirschengraben. Einige erkenne ich wieder vom berühmten Kunsthaus her des Direktors Waadtmann am Heimplatz in Zürich. Die Bilder des Halbschweizers Hanseggers des Halbitalieners von Mutter her. Wer Venezia nie gesehen, der glaubt sich auf dem Canal unter den singenden Hochzeitlern in der Gondel. Es suggeriert des plätschernden Bildes lebendige Farbe. Aber auch in den von Lampion erleuchteten Vergnügungsdampfer auf der Seine, steigt der Beschauer feiernd ins bekränzte Boot.

[25] Wer Paris nie vorher gesehn und erlebt, lernt die vornehme Stadt Bonapartes auf des genialen Schweizers hervorragenden Schöpfungen kennen behangen mit Traum und Abenteuer, aber auch in ihrer nackten Realität. Die geadelten Strassen der grossen Napoleonstadt und ihre Boulevards. Aber auch die verwitterten vermoderten Höfe Montmartres. Des Malers Liebe zur Malerei umschmeichelt himmelnd die krimminelsten Viertel von Paris.

Furore machten Hanseggers wundervolle Schweizerlandschaften im Spätherbst hier wie in Pariser Salon. Viele entströmen Herbstgeruch. Das Auge erholt sich im glücklichen grünen Schauen. Doch immer wieder verweile ich vor des Künstler Hanseggers bewunderungswürdigen Menschenbildnisse. [26] Dort im Filigranrahmen, seine schöne Freundin: Mademoiselle Rose vor silbernen und bronzefarbenen Blättern und grossen rosa aufgetanenen Blumen. Das schöne Märchenfräulein mit den Schneewittchenaugen und den Haaren schwarz wie Ebenholz und der Haut weiss wie Schnee.

In den Sälen von Paris, stehen mit den hiesigen Schöpfungen zugleicherzeit Surdepandants, Bilder des Malers Hanseggers ausgestellt. Zwei frisch von der Hand gefallenen Schneelandschaften im französischen Salon machen dem Switzerlande Ehre.

Mein erster Gang am Morgen, führt mich über eine kleine Brücke am Helmhaus vorbei zur Fraumünsterpost. Leider warten belanglose Postsachen auf mich. Aber auch ab und zu notwendiges: »Münz«, wie der Schweizer das Kleingeld zu bezeichnen pflegt. Wir Künstler haben endlich rechnen gelernt, das heisst wir emigrierten Künstler haben die Notwendigkeit des Geldes eingesehen:

Doch wir verscheuchten Vögel können uns nicht beklagen über die Freigebigkeit der Schweizer in den schweizer Städten. Und wir werden es den lieben schweizer Menschen einmal vergelten nicht nur mit heimgekehrter heiterer Laune und Gesang.

Als ich neulich das imposante zürcher Fraumünster Postgebäude verliess, die breiten Steinstufen im Begriff herabzusteigen, bemerkte ich ein kleines etwa dreijähriges Fräulein auf dem Damm sitzen, allein in der Welt, mitten auf dem befahrenden Damm in der Welt allein ganz dumm im weissen Wintersonnenschein.

Ich brachte es in Sicherheit; sein winzig Händchen, Elfenbeinröschen birgt sich tief in meiner grossen Hand. Ich immer auf der Hut es nur nicht zu erdrücken.

[26] »Wo wohnst Du, Kleine?« Frage ich. »Daheime« ... Und immer wieder auf meine Frage die gleiche Antwort: »Daheime« .... Mein niedlicher Findling sieht ein reizendes Taubenfederchen am Rand des Trottoirs liegen, beugt sich, hebt es saumseelig auf – so – im Weiterspazieren. Wir wandern am Flusse entlang, [27 ← 25] am Limmatquay. Jungens steigen in die Kähne, die großen Schwäne necken. Die stecken die langen Hälse tief in die Flut. Kindlein und ich lachen ganz laut, immerzu! Das tut uns gut. Ich bitte eine Frau, die vom Markt kommt, Kindlein zu fragen wo es wohne? Schon entledigt die freundliche Schweizerin sich ihres grossen schweren Korbs mit Gemüsen und Obst und gefüllt mit allerlei Essbaren, und plaziert ihn auf einem der Bänke am Weg. Hebt das niedliche Mädchen zu sich auf den Schoos und fragt: »Wo wohntscht, Mägdli? Antwort gschwind, wo wohntscht?« Aber das Mägdli rutscht vom Schoos der energischen Schweizerin lachend, gemächlich wie vom Wiesenhang plumps herab auf den Pfad; holt sich, bevor es wieder meine Hand erfasst, ein verlorenes Stengelchen, das es am Fuss des dicken Kastanienbaums gewahrt und versucht mit seinen blauen Glöckchen zu läuten. Legt etwas enttäuscht das arme Glockenblümchen zu dem grauen Taubenfederchen, und holt noch ein leuchtendes Blättchen dazu. Fürwahr, ich sah nie ein lieberes Bouquetchen. Es kommt eine zweite Frau gegangen, die weiss Bescheid und sagt: »Das Mägdli ist unten des Bootsmann und seiner Frau kleines Entchen; stets läufts davon! Aber es weiss allein, Daheime zu finden; galt Mägdli?«

Aber wo bleiben wir Kinder Israels? Die wir unser Daheime, verloren und nicht mehr – daheime können?

In den Weltkrieg zogen unsere Väter und Brüder. Viele freiwillig, viele kaum 17jährig mit den Brüdern unserer Adoptivländer, dessen Menschen alle unsere Brüder und Schwestern Freunde und Freundinnen wurden. Träumten wir? Träumte die Schaar der Kinder Israel? Und sollte unser Vertrauen so hart belohnt werden? Vermutete doch kein Jude noch ein einziges schwarzes Korn heimlich im Herzen des christlichen Nebenmenschen. Fürchtete doch kein Jude dass es wieder aufgehen könne, wuchern vom Pfad zu Pfad, von Gasse zur Gasse, von Strasse zur Strasse uns Juden zu erwürgen. – Es geben unter uns auch heute noch Juden, göttliche Juden, die den Herrn bitten, sich zu erbarmen eurer Sünde. Aber ihr, die ihr uns verfolgt bis in die Städte fremder Länder Scharlach ansteckt: »Ihr wisset was ihr tut!!« Ihr, die ihr uns vertrieben, bar aller Mittel, geächtet, geschlachtet, in den Tod getrieben, ihr wißet was Ihr tut, trägt prahlend eure Untaten bekränzt und dekoriert auf den Markt der Welt der Welten Märkte, brüstet euch mit den Sünden an ein kleines unschuldiges Volk an uns Kinder Israels, die wir uns befleissigten, ja befleißigen euch die ihr uns nun aussetztet, ein treuer Bürger und treue Mitbürgerin zu sein. Was haben wir Euch getan, dass Ihr so gewaltige [28 ← 26] Sünde an uns begeht! Mir sagte nach dem furchtbaren Krieg ein hoher Offizier: Die jüdischen Soldaten zählen zu den tapfersten Soldaten des Heeres sie immer wieder zu dekorieren hat mir Freude gemacht. In den Grenzwäldern liegen zahllose verhungerte tote jüdische Kinder wie vom Baum abgefallene Äste in Schnee u. Regen umher. Da kleinstes Volk, nur eine Schaar im Vergleich zu den übrigen Völkern des Erdreichs die Schaar der Kinder Israels, mit denen noch Gott spielte in Seiner Jugendewigkeit. – Indem Ihr uns vertreibt, treibt Ihr uns – in – Gottes Arme. Zerstörte je ein Weinbergbesitzer seinen Weinberg einiger angefressener Trauben wegen? Welche Fehler können Sie uns am Rhein an der Spree, an der Isar an dem Neckar zeihen? Es geben Hunde hier im Schweizerlande, die die Hände betrübter Emigranten auf dem Wege mitleidsvoll belecken. Sie haben Herzen aus Fleisch und Blut und Güte, was soll Gott einmal mit Herzen, mit zuhartgeschlagenen den Bomben beginnen. Gott kam zur Erde wie einst in Jerusalem als der erste Tempel ermordet der heilige Stern in seiner Stirn verblutete und Gott weinte mit uns den Kindern Israels.

Während des Weltkriegs gedichtet von mir an einem Schabbatt.

[29] Lieber Leser, weine mit mir – unsere Gotteshäuser die Tempel Gottes zerstörten Wölfe in Menschenhäuten. Synagogen in dessen geheiligte keuschen Räume sich versammelte im Gebet unser Volk. Es verbluteten die Reliquien die edlen Geschmeide des Herrn mit den Abendröten unter den stampfenden Füssen unserer Verfolger. In Splittern zerschlug man die Gedenktafeln mit den Namen unserer treuen tapfernden hebräischen Soldaten. Aber Gott ölt jedeinen Splitter mit dem Oele der Olive, die vor der Pforte des Himmels steht. Der Ewige kam zur Erde und weinte wie damals nach der Zerstörung des ersten Tempels in Jerusalem, mit seinem beraubten geschlagenen Schaar der Kinder Israels.

Du fragst mich, Leser, ob Gott Seine anderen Völker nicht mit der gleichen Liebe liebe wie das kleine hebräische Volk? Mit der selben Liebe Seines Ewigen Herzens liebt Gott über uns alle Seine von Ihm erschaffene Völker. Aber Seine Kinder Jakobs, Sein engelaltes kleinstes Volk das Ihm den Stift tragen durfte zum Plan der Welt, über sein Wohlergehn zwischen der Mehrzahl seiner Brüder und Schwestern, bekümmert den Herrn und trübt Sein betreuendes Lächeln über unsere grosse Welt. Israel an Zahl gering im Vergleich aller anderen Völker aber Schöpfungsalt durfte den Herrn in Seiner Himmelsblüte den Stift tragen zum Erzplan der Erde. Es zeugen die Erzengel. Hörst du ihre Stimmen durch den Sturm meines Herzens? Michael sagt: Die Last des Bösen ist gewaltig schwer zu tragen. Denn das Böse bindet Vergeltung in sich. Sagt Gabriel: Und im Verfolger lauert schon die Unrast, im Verfolgten aber keimt die Liebe. Und die beiden: Raphael und Ezechiel noch am Morgen im Flügel ruhend, sagen: Leicht das Gute, da es Glückseeligkeit birgt und empor strebt. [Davidstern]

Im Weltkriege, wie er auch wütete, der Liebe selbst geschah kein Leid. Feind und Feind, wie man zwei Kämpfende irrtümlich zu nennen pflegte, verband das Mitgefühl der Liebe. Die Liebe ist nicht gestorben, wie man ihr auch nachstellt. [29] Die Liebe ist unsterblich, nicht von dieser Welt. Sie beginnt sich wieder zu regen, auch dort wo sie zu versteinern droht. Tausende Arme strecken sich der Liebe entgegen, nehmen sich der Kinder verscheuchter Eltern an hier im Schweizerlande und in allen friedlichen Erdenteilen. Aber uns Juden zieht es zu unserer allerallerallerersten Heimat zurück – tastend im Traume der Nacht im Erwachen am Morgen und in der Wehmut der Dämmerstunde, in unsere Gottheimat hin, dorthin wo Gott begann die Welt zu bauen. Das Wasser trennte vom Land, den ersten Menschen erschuf und ihm von Seinem Odem einblies. Die Gottesnähe in der Heiligen Stadt – beängstigt fast.

Jerusalem verschliesse deine Tore nicht in den Zeiten des Jammers, der Fehde, [30] der Flucht. Verschliesse nicht deine Tore uns den geflüchteten Kindern des ewigen Vaters den Kleinsten an Zahl. Wir Juden sind gewillt mit dem Preis unseres Lebens ungezählter roter Tropfen unserer Herzen in die Stadt Gottes zu ziehen, uns zu versammeln zu einer frommen Heerschaar des Herrn. Verschliesst uns nicht die verbrämten ewigen Tore, unserer Gottheimat .... Oder – soll sie uns – Gott Selbst öffnen? .....

Viele Tagebuchseiten schrieb ich heute Abend, viele viele Wege bin ich gegangen durch mein Herzens Lande, – so fern von dieser Welt. Blicke mit mir auf den Fluss, lieber Leser, Er holt sich frisches Wasser aus Seinem Züricher See. Die vielen Rigis rings um ihn vom gefallenen Neuschnee, mächtig schwer vom Fleck zu tragen. Sie lassen sich nicht so leicht »versetzen«. Versuchs erst gar nicht.

Auf dem Pfauen oben im Schauspielhaus, spielen gleich die grossen Schauspieler und Schauspielerinnen das vollendete Theaterensemble der Jetztzeit. Ich würde so gern, könnte ich ohne Anstrengung steigen in die Premiere »der sechsten Etage« gehen, schon um der unvergleichlichen Künstlerin Therese Giese zu begegnen. Teo Otto mein rheinisch, westfälischer Heimatfreund malte die Coulissen. Ich bin stolz auf ihn. Noch schalt des alten Nachtwächter Altmann Horn in meine Ohren Ginsberg beste Rolle, trompete ich in die Welt.

[31 ← 22] Lieber Leser, du bist müde und dich hungert. Ich habe dir zu lesen zugemutet zu viele Tagebuchzeilen auf einmal,

Eine saumseelige Luft in ihrem gemütlichen Raume, hinterer Sternen. Dafür tragen Sorge schon die lieben Liebespaare

Und eile in der Phantasie ins Freie! an Zürich vorbei zwischen Gärten und Gärten und Paradiesflecke. Schaufle Flocken von den Beeten,

[32] Hinter hohen Tannen und Kastanienbäumen, Eichen und Oleanderbüschen wohnt der wahre uneigennützige Wohltäter Zürichs, der Philantrop der schweizer Judenschaft: Sylvain Guggenheim.

Im schlichten Wohngemach im grossen Hause der beiden lieben Brüder blickt auf ihre Söhne aus einem Rosenholzrahmen die liebreizende blondgelockte Mutter. Der Söhne Heiligenbild. In Sommertagen wandelt die mädchenhafte Frau wie einst im Leben über die Wunderpfade des Kleinen Edens.

Und doch ist es finster geworden in den Herzen aller Menschen:

Wir besuchen Vorträge, Herzen im Arme tragend, wie Schulkinder in Räume der Zunfthäuser. Heute spricht Franz Kobler der bekannte Jurist aus Wien vertrieben und seine Rede wächst, rundet sich, sie erhebt sich zu einem Palast.