Else Lasker-Schüler: Ein paar Tagebuchblätter aus Zürich (1938/39)

Aktualisiert: 4. März 2021

[1] Else Lasker-Schüler

Ein paar Tagebuchblätter aus Zürich. [*]

(Potporie)

»Daheime« ..... sagen die Schweizer auf den Bänken neben mir am Zürchersee und weisen auf die von der Mittagssonne beschienenen Berge; warten auf unsere dankbare Bestätigung wie schön ihr Heimatland! Möwen, schwebender Neuschnee, der nicht schmilzt, wirbelt in Ungeduld über das kleine besonnene Meer. Die heimgekehrte Schaar der wundervollen weissen Vögel, erblicken uns Menschen und schreien wie Kinder nach Brot. Sie haben immer mächtigen Hunger. Und wie! Morgends rauben sie meinen lieben Spatzen ihr Frühstück im Nu!

Die kleinen Spatzen sind eigentlich meine einzige Freude seit sechs Jahren; stören sie mich auch oft im Schlummer – so, dass ich ihn nicht ganz auskosten kann. Und ich beschloss, die niedlichen Tierchen zu erziehen, ihnen Geduld beizubringen, auf das Frühstück zu warten artig, bis ich es mir selbst serviere die Weckeli verspeise, dessen inneres Weizenfleisch ich den kecken Spätzlein gastlich überlasse. Oft zwar begrüsse ich ihr allzu zeitliches Erscheinen; je früher ich mich nämlich entschliesse aufzustehen, desto eher überwinde ich die Hemmung: nicht aufzustehen und aufgestanden muss werden! Das Ankleiden in dem mollig warmen Gasthaus, altbewährten Hotel, der Seehof sollte von rechtswegen jedem Gast eine Freude bereiten; aber was zu viel ist, ist zu viel! So oft wie Sand am Meer, und auf dem Grund des Meeres sich Sand angesammelt, habe ich mich im Leben schon angekleidet. Und kein Wunder es entwickelte sich in allen meinen Gliedmassen und Poren, eine Abneigung vorm Ankleiden, die die Medizin mit Idiosyncrasi bezeichnet und deren Ursache sich der Candi und die Candidatin des öfteren zur Examenarbeit wählten. Kaum hingeschmiert, schon prämiert.

Verordnet wurde mir jüngst, beim Ankleiden zu pfeifen oder [2] zu reimen, von solcher Intensivität, dass mir die Sandkörner nur so aus den Augenwinkeln herumfliegen.

Selbst die erste Stimme dieses componierten Reims zu singen, getraut sich meine ramponierte Lerche in der Brust nicht mehr erstklassig, zur zweiten fehlt mir die musikalische Demut. Wenn wengstens die noch zu haben wäre:

Und schreite gravitätisch ans Bassin; der Wasserhahn ist auch entgültig aufgewacht:

[3] In unserem Romanischen Cafehauses weiland verlorenem Heimateiland Urenkeltochtertochter der Zürcher Selektbar, sind wir verscheuchten Dichter, Maler, Musiker und Bildhauer, vis a vis der Limmat, zwischen nicht verscheuchten Dichtern, schweizer Malern und Bildhauern zu finden. Einlullende Radiomusik wiegt unsere Emigration leise ein. Und warten doch im Traume nicht mehr auf das Wunder. Das Romanische Cafe im balkonbesetzten Gebäude am Ende des Tauentzien gehörte uns Künstlern und dem Bürger Berlins, der sich heimisch zwischen uns abenteuerlichen Menschen fühlte, zwischen hell und dunkeläugigen.

»Wenn nur das Harz auf dem rachtigen Platz.« (Sagt der Schweizer in seinem steinigen Dialekt.)

[4] Bäche fliessen aus meinen Augen, überkommt mich die Sehnsucht, nach euch, meine unvergesslichen Indianerfreunde und Indianerfreundinnen und unserm romanischen Kraal:

Ach die Liebe ist gestorben – manch Heiligen führt der Engel lebend heute in das Paradies von dieser Welt.

Uns Künstlern ebenso den hiesigen bedeutet das Cafe Selekt eine gemütliche gemütvolle Wohnstube:

Lässt sich auch die berliner Hausfrau in der Regel nicht lumpen, sich angelegen sein die Schweizerin ihre Emigranten liebevoll zu bewirten, hüte man sich jedenfalls den Magen zu überladen. Es richte sich der Ofen der Organe nach dem Ofen deines Wohngemachs:

Nach sechsjährigem Nichtstun im schönen bereiten Zürich kommt uns Verscheuchten Menschen

[7] Lieber Leser, da ich mich für das edle Spiel der edlen Spiele nicht begeistern kann, verurteile er mich gütigst nicht. Mir liegt enorm daran:

An die Mittwochabende erinnert mich der Scat in unserem Elternhause. An meinen weltenlustigen Papa und seine Freunde:

Zur Strafe durften wir am nächsten Tag nicht in die Schule gehn.

Wie aber auch – für das Spiel der Spiele vermochte ich mich nie zu begeistern:

Dabei gehört doch allen Völkern das Erdreich genau wie uns Menschen allen im bunten Farbenspiel der Häute das grosszügige Himmelreich einmal gehören wird in seiner ewigen Weite. [9] Unsere Gottheimat, zu der wir schliesslich heimkehren werden. Man sollte nicht so viel Lärm schlagen auf Erden, nicht streiten um den Besitz der Lande und des Nebenmenschen. Schiessen, versengen und sprengen und Völker verdrängen. Völker placieren dünkt mich edler. Bedenke lieber Leser, wenn so ein Granatsplitter kleinster unseren Herrgott in die blaue Schläfe träfe? In Ihr gehen auf der Mond und die Sterne, lieber Leser; und wenn es am Abend und in der Nacht

Wir Seelen nach des Leibes Tode emigrieren müssten unerlöst verwaist in gottverlassener Seeligkeit?

[10] Der unentwegte Müssiggang mit Traurigkeit vermischt, ergiebt Weisheit. Bringt Gedanken hervor die man nicht ahnte. Gedanken noch im Keim, kindliche Gedanken oft mit kleinen Engelflügel. Man sollte ihnen nicht überlegen begegnen.

Gerne spiele ich schon dich lieber Leser nicht zu langweilen Harlequin mit meinen Gedanken, schüttle Reime aus meinem Aermel oder ich zaubere Gedichte hervor oder schreibe Prosa mit tönender Erzbegleitung und meine Tagebuchzeilen werden zu einem Potpory. Aber liegt eine Prosa die nicht durch den Morgen eines wirklichen Dichters gewandert und zu früh am Abend sich die Liebenden schon – bekommen? Oder von einem Vers, der nicht duftet? Oder einem Reim der sich nicht dreht, nach der ersten Runde schon umfällt:

Das Kino hat so was vom Kreisel, vom Kreisel der summen kann. Namentlich der Mickimausfilm. Das geht immer so herum und herum bis sie alle hinfallen erschöpft.

In dem grossen Hause der Selektbar spielt der charmanten Ann Indemauers und ihres netten Partners Will Bössigers beliebtes berühmtes internationales Cinematheater: NORD-SÜD. Dreimal täglich zum Entzücken des Kinoniters.

[11] Einen Franken nur und 10 Ctm. die ersten fünf Reihen. Weiter hinten kommt gar nicht für mich in Betracht. Kino sozusagen mein tägliches Brot, Korinthenbrot und der Eckplatz dritte Reihe mein ständiger Korinthenplatz.

Ich bin in Nord-Süd verliebt! Bewundere schon am Morgen Ann Indemauers selbstentworfene Plakate. Und unter Glas die Künstlerexemplare. Die Stars: Bad Davis und die Catherine

Am liebsten liebe Leser begebe ich mich solo ins Cinema.

[12] Mein herzliebster Junge und ich, zwei Eingeborene Kinonitter fühlten uns im Kinolande zu Hause. Abends auf dem Heimweg betonte mein Junge so oft, in der ganzen Welt würde ich keinen fleissigeren Zeichner finden – wie er, excistierten keine blauen Mädchenaugen, noch die dunkelblauen in den farbigen Filmen. Aber auch vor den Plakaten der Liebesfilme blieben wir beide sehr oft gemeinsam nach blauen Sternen suchend stehen. Dass der Künstler doch immer von einer Süssigkeit verführt, in Gefahr seiner Muse untreu zu werden. – – – – – – Liebst Du die Kritik in den Zeitungen und Journalen lieber Leser? So sans Facon über deiner und all den theaterliebenden Publikum hinweg? Benötigt der Theaterbesucher überhaupt der Kritik? Als ob man ein Cretin wär? Einen Vormund benötige. Ihm nachzuplappern, mit ihm erwägend ob es sich lohnt oder nicht diesen oder jenen Film, im Schauspielhaus auf dem Pfauen dieses oder jenes Theaterstück, Lustspiel oder Drama zu besuchen?

Und den Darbietungen des Schauspielers selbst genügt ihm nicht das Lob oder der Tadel seines Direktors und seines Regisseurs? Nützt es von allem abgesehen seinen geistigen und körperlichen Zustand und der Moral seines Charakters?

Was sind das noch für Theaterzustände im Jahre 1939!

Giebt es ausserdem eine minderwertige Unterschätzung am Urteil seines Theaterpublikums?

Pardon! Als Emigrantin steht es mir nicht zu mich in die Vorschriften der Theater zu mischen:

Die angesehendsten Kritiker freuen sich heimlich Filmschauspieler zu kritisieren, Gelegenheit zu haben das Cinema zu besuchen. Abenteuerlich in den Dschungeln Picknick im Dunkeln.

Oder lieber Leser, mundet dir folgender Reim besser?

[14] Ich mache Feierabend, ein grauer Mond steigt in ein Boot am Zürchersee – mit einem Paquet: Schwermut.

Ich sitze wieder in meinem Kinderzimmer und freue mich an der Zuckermyckimaus. Dass so viele Menschen – erwachsen verwachsen, die lederne Kinderstube mit dem himmelhochjauchzenden Kinderzimmer eintauschten! Und ich danke meinem Horoskop, ich unter einem glitzernden goldenen Papierstern geboren bin. Wo sollten auch meine Spielsachen bleiben alle, wo im Schrank sie unterstellen?

Lieber Leser kannst du mir sagen, warum man immer nur für Kinder Spielsachen kauft? Warum das Kind für seine Mutter nicht eine grosse Puppe? Oder für seinen Papa einen Baukasten oder einen bunten Kreisel? Mein Papa brachte sich oft einen riesengrossen Brummkreisel vom Jahrmarkt heimlich mit nach Haus. [15] Meiner von mir angebeteten Mama schenkte ich als Kind vom gesparten Sonntagsgeld eine in weisser Seide gekleidete blondgelockte Puppe zum Geburtstag. Sie konnte die Augen auf und zuschliessen, trug einen kleinen Fächer um den Nacken an einer Perlenschnur, gelbe Glacehandschuhe und an den Füssen Goldlackpantoffel über rosaroten Strümpfen; in den Ohren lange weisse Wachsperlen. Meine Freundin Lorchen Hundert und ich trugen sie behutsam im Carton nach Hause. Aber es geschah etwas sehr trauriges, da meine von mir angebetete Mama erblich .... mich aber dann mit Tränen in den Augen küsste. In späteren Jahren einmal in der Abendstunde, in der sie mir von ihrer Kindheit Ernst erzählte, erfuhr ich, dass Puppen sie an tote Kinder erinnerten, namentlich blondgelockte, an ihre gleichalterige Freundin, die so früh gestorben verbrannt beim Kochen am Puppenheerde. Ach es bangte ewiglich in ihren fernen Augen um mein Leben ... o Gott, amen.

Ich besitze alle meine Spielsachen von früher noch, auch mein blaues Puppenklavier:

[16] Ich schweife stets vom eigentlichen Thema ab. Sagtest du eben nicht so, lieber Leser? Aber ich kehre doch immer wieder pünktlich heim zum eigentlichen Thema? Ich klettere ja so gern um seine Fassaden herum. Ein Thema wird schliesslich zu einem Haus selten zu einem Palast. Entstand und wird mal wieder einfallen. Das mündliche wie das schriftliche Thema haben einen Anfang und ein Ende, werden sozusagen geboren und müssen sterben überleben des öfteren seinen Schöpfer oder seine Schöpferin. Grausam bricht der Dichter mutwillig von seinem begonnenen Thema ab, das ihm sein Genius geschenkt zu erleben und leben zu lassen. Brach Gott unser Weltendichter nach halberschaffenen Schöpfungswerke, uns im Stiche lassend, von dem Thema Seiner Ewigkeitsgeschichte unsterbliche ab? Und du Dichter und Dichterin wagst es fahrlässig deine begonnene Dichtung zu unterbrechen? Auch nur vorübergehend am Mittag des Alltags auf die Ermahnung der Hausfrau hin: »Karl die Bouillon wird kalt –«

Manchem Karl geschieht gleich dem Huhn, dem man ohne Federlesens den Hals umdreht.

Diese Tagebuchseiten, lieber Leser, wurden mir nicht leicht zu schreiben, aber ich werde sie beenden, gespannt was noch kommt. Ich warne den Dichter gedankenlos vor dem Ende seiner Dichtung abzubrechen, weiss er doch am wenigstens, je lebendiger und selbständiger seine Geschöpfe wie das Thema sich entwickelt – – – ob sie sich kriegen oder nicht.

Auferstehen zu lassen seine Gestalten, fast jedes schöpferischen Menschens Wunsch. Der Grund warum man sich gedruckt lesen möchte, seinen Roman, sein Gedicht, sein Schauspiel auf der Bühne aufgeführt erleben möchte. Nebenbei eine – nette Ausrede.

[17] In der Zeit ich diese Tagebuchseiten niederschreibe, wandele ich in der Phantasie durch Zürichs unvergleichliches Boulevard durch seine wundervolle Bahnhofstrasse; biege in eines seiner lieben Gässchen ein bis ich den See erreicht, die Tramstation: Belle-vue von dort in circa drei Minuten meine altbewährte Klause. Bitte lieber Leser, eine kleine Pause – Ich sehe mich am Fenster dichtend sitzen und will mich überzeugen ob ichs auch wirklich bin?

Auch fege ich lieber den Staub der Strassen windschnell auf als bei der zurückgegangenen Nachfrage nach Literatur ferner Bücher zu schreiben. Wehmütig bemerke ich noch heute nach zweijährigem Erscheinen meiner neusten Produktion, mein Hebräerland immer noch dasselbe in der Auslage im Schaufenster liegen. Die Menschen auf dem Einband möchten endlich zu Bette gehn. Die Fensterpromenaden auf der Rämystrasse an meinem berühmten Verlag und bekannten Buchladen Doktor Oprecht und Helbling vorbei hab ich eingestellt denn nur

Am Abend sollte jeder Mensch sich für die Nachtruh stärken. Was hilft mir nachzusinnen noch im Druck!

Lieber Leser, bitte dir zu merken

[18] Gesättigt aus »Der Hinterer Sternen« kann ich es doch meistenteils nicht unterlassen die Auslage des Schaufensters meines lieben Verlags auf seinen Buchbestand zu prüfen noch einmal

So dichtet und spaltet sich lieber Leser, der wahre Dichter und Dichterin beim Dichten in der Zeit er und sie seine Dichtung den vielen weissen Bogen seines Blocks anvertraut. Denn immer entspringt des dichtenden Dichters Dichtung seinem Gemüt, auf Umwegen auch sein Thema in das er seine Dichtung kleidet. Darum pflegen ganz gereifte Dichter, (Verzeih der Leser mir das literarische Wort: Gereift und auch den Ton der Belehrung) ihre Gedichte in schlichter Leinwand zu kleiden im himmlischen Damast. Des Dichters Gemüt ist sein Heimatland und der Dichter erträgt darum auch am standhaftesten seine Emigration. Vom Beet seines Gemüts pflückt er seine Gabe. Leider um sie des Oefteren – vor die Säue zu werfen. Anwesende Leser ausgeschlossen. Und doch beglückt es mich, liege ich ausgestreckt während ich gerade diese Tagebuchzeilen schreibe, in der Erinnerung auf einer der Wiesenschaumkrautwiesen meiner Heimat Jugendzeit eingebettet zwischen süssem Lila. Oder mich ein Ozean bei Händen und Füssen erfasst wie so oft in der Ferienzeit der Schuljahre. Natürlich derartige Gemütsreisen erfüllen sich nur beim Dichten mit einem schäumenden Bleistift. Du sahst ihn zuletzt meiner Hand entfallen, da ich urplötzlich durch das kleine Guckloch besonders tief und behext in mein vernichtetes glitzernes Osterherz schaute in sein zerstörtes Feenreich. Die lagen alle auf dem Blumenboden zerknittert und der papierene gelbe Rosenstrauch gänzlich geknickt – ...... Wie vermag ich ihn wieder zu erheben so bluttief im Gemüte, wenn die – Liebe nicht? So verhält sich das mit dem Abschweifen der Phantasie der Else Lasker-Schüler, liebe Leser. [19] Genau wie ich so in der Gewohnheit habe, ein bischen auf meinem Wege an einem netten Schaufenster stehen zu bleiben, sogar manchmal zu hangen an allerlei lieblichen Dingen, und doch von des Weges Thema nicht abschweife, ans Ziel gelange genau so verhält sich das mit, wir wollen zum leichteren Verständniss sagen, mit den Strassen der Gedanken. Ueberdies:

Manchmal sogar ruhe ich mich auf wichtigen Wegen in einem der vielen schönen Cinemas Zürichs aus selbst an Sommertagen an denen man im Zürchersee die Fische in Natura betrachten kann herumschwimmen in süsser Lust. Aber Fische ohne Musik geht nicht. Die Tiere alle im Zoologischen Garten hier und überall – geht nicht, ohne neuste Platten.

Die Scheidung meiner Ehe mir begreiflicher als meine Ausbürgerung gewaltsame Scheidung.

[21] Von der Liebe abgesehen war Berlin für die Entwickelung meiner Künste von erstklassiger Wichtigkeit. Dort wusste man erbarmungslos wieviel Kunst es geschlagen. In der Liebe bin ich immer zu spät gekommen .... dir vertraulich, lieber Leser.

Paris trägt die mit Rubinen besetzte Uhr um sein Handgelenk charmant. Die englische Uhr der Künste, Kunst zugleich Thermometer zeigt der Themsekünstler Temperatur auf ein Grad an. Nur die römische Uhr in der Stirn des Kunsttempels im Capitol gefällt mir nicht. Der Duze der die alte römische Uhr der Kunst kunstgerecht zu stellen pflegte, sie ist ihm plötzlich stehn geblieben.

– Mein herzliebster Junge besass eine von ihm sorgsam und liebevoll verwartete Uhrensammlung; flösste täglich den kostbaren Werken neues Leben ein. Wie schön er war! Ein junger Gott. Bei seinem Anblick dachte ich der Worte im Buch Gottes: An einer Stelle heisst es: »Ihr seid Götter.« So zu verstehen: Ihr Menschen habet die Möglichkeit Götter zu werden. Du schüttelst seltsam den Kopf lieber Leser, ob meiner Versündigung auch weisst du von diesem heidnischen [22] Spruch nichts, hast ihn nie gelesen. Aber ich habe ihn eigenäugig selbst sogar einigemale immer wieder geprüft und bin mit mir übereingekommen, dass gemeint, der Mensch immer gottähnlicher werden könnte. Aber leider blieb es bei Seinem Ebenbild und auch nur rare. Der Künstler aber disponiert zu erschaffen schöpferisch wie mein Junge gewesen schon von Kind an, das Ebenbild unseres leuchtenden Gottes fast erreicht, illustrierte vielleicht mit noch andren schöpferischen Menschen das kaum zu übersetzende Vaterwort. Mein Junge war schön, überirdisch schön in seinen letzten Tagen. Seine Uhrensammlung bedeutete jede ihm eine Welt voll Freude aber auch voll Leid, da er sie lassen musste. Das Geschick nach dem Willen Gottes hemmte ihn so Früh im Lauf.

Es beweinten ihn mit mir die Menschen der Riesenstadt Berlin. Die Schweizer dessen Heimat er so sehr liebte, lernten einen Tropfen wenn auch nur in seinen Bildern im Herbste kennen. Da in jedem seiner Bilder ein Stück seiner verflossenen Seele zurückgeblieben. In den weiten weissen Sälen des Künstlerhauses am Hirschengraben standen ein paar hundert Zeichnungen spiegelklar meines Sohnes zum Beschauen ausgestellt.

Dass Anerkennung so zu beglücken fähig erfuhr ich während des Lesens der lobenden Kritiken übermässig selbsteigen. Die Trauer die ihn erschütterte jedesmal bei der Begegnung mit einem Blinden erzittert in den Zeichnungen der Aermsten. Er zeichnete die Blindniss zugleicherzeit das tiefere innerliche Schauen. Aber auch die kleinen armen Waisenkinder ergriffen sein Herz und diese Bilder die er vom Waisenhaus kommend zeichnete weinen. Wie er mit den armen Geschöpfen zu spielen verstand hatten sie unsere Düten mit Süssigkeiten verzehrt, die wir ihnen mitbrachten.

Dass vom selben Zeichner die ausgelassenen Grotesken und die Zeichnungen im Simplicissimus stammen, konnten die Galeriebesucher kaum begreifen. Und in die süssen Mädchenköpfe: Lucie und Berti verliebten sich immer wieder neuerscheinende Besucher.

[22] Seitdem fiel Schnee, Januar ist es vom Weihnachtsbaum meiner schweizer Freunde steht auf meinem Tisch das reizende goldene Pferdchen das sie mir vom Zweig abpflückten. Ich glaube unser, mein und meines Pauls geliebter Freund den eine Granate traf in die blaue Stirne, der blaue Reiter Franz Marc spielt in der Frühe mit ihm. Er liebte ja die Tiere so namentlich alle Pferde und war ihr Messias. Aus dem Krieg schrieb er mir unter anderm: Paul ist zu weit, seine Zeichnungen schon zu fertig er muss wieder zurück. Nach dem grossen Gelehrten und Offenbarer Swedenborg setzt nach dem Tode das Weiterleben nicht aus. Im Gegenteil der zum höheren Menschen, zum Engel sich enthäutete Mensch erlebt das Leben, nach Swedenborgs Lehre in aller Glorie. Mein Junge sprach oft vom vertieften Licht des Blinden aber auch von Kindern mit erlösten gesichteten Augen und müde lächeln wie Greise, wie die kleinen Waisenkinder auf vielen seiner Bilder. Er liebte besonders das blaue Auge, die blauen Sterne seines von ihm geliebten Mägdeleins in ihnen finde er eine verzauberte Heimat, ein Himmelreich auf Erden schon.

Wir Verscheuchten verloren beides: im Labyrinth des Banns.

Der schönen jungen Direktorin Rose Schindler und auch deine Hände lieber Leser, der ich dich bat, mit mir in das aparte Haus der weiten Ausstellungsräume einzutreten, liegen andächtig gefaltet kaum atmend im Schoos, erinnern mich an grosse feine Falter. Stärker empfindet Ihr mit uns und mit mir.

Glaubt die Welt erst wieder an die Liebe, die unsichtbar nicht von dieser Welt, wird sie der Mensch wieder erhaschen wollen. Drei Worte sind es die Flügel säen, vom Liebenden zur Liebenden gesprochen, drei Zauberworte die des Menschen Seele anzünden in Tausendlichterglanz. Sag du sie lieber Leser, sie wollen nicht mehr über meine Lippen, seitdem ich einging an der Lauheit seines Herzens.

Gegenwärtig schmücken prachtvolle Gemälde die Wände der Galerie des internationalen Künstlerhauses am Hirschengraben, die Bilder des schweizer Malers Hanseggers des Halbitalieners von Mutter her. Wer Venezia nie gesehen, der glaubt sich auf dem Canal mit den Fahrenden in der Gondel so suggeriert des Bildes lebendige Farbe. Aber so geht es dem Beschauenden auch auf Hanseggers Seine, französischem Stadtbildniss man steigt in den erleuchteten von Lampion umrahmten Vergnügungsdampfer zu den üblichen Gästen. Wer Paris nie vorher gesehen, der lernt die vornehme Stadt Bonapartes auf des genialen Halbschweizers hervorragenden Schöpfungen behangen mit Traum und Abenteuer, aber auch in ihrer nackten Realität kennen. Die geadelten Strassen der grossen Napoleonstadt und ihre Boulevards. Aber auch die verwitterten vermoderten Höfe Montmartres – Die Liebe des Malers zur Malerei umschmeichelt himmelnd die kriminelsten Viertel von Paris.

Nicht weniger machten Furore Hanseggers wundervolle schweizer Landschaften viele entströmen herben Herbstgeruch. Das Auge erholt sich im glücklichen grünen Schauen. Aber immer wieder verweile ich vor Maler Hanseggers bewunderungswürdigen Menschenportraits [24] dort im Filigranrahmen seine schöne Freundin: Mademoiselle Rose hinter silbernen und bronzefarbenen Blättern und grossen lilaaufgetanen Blumen. Das Schöne Märchenfräulein mit den Schneewittchenaugen und den Haaren wie Ebenholz und der Haut wie Schnee.

In den Sälen Paris: Sturmdependant stehen mit den hiesigen zu gleicher Zeit einige Gemälde Hanseggers ausgestellt: Porte de Versaille und ein zweites drittes und viertes Bild. Die hohen schweizer Alpenlandschaften im französischen Salon machen der Schweiz Ehre. – – – – – – – Mein erster Weg am Morgen führt mich über eine kleine Brücke zur Fraumünsterpost. Leider warten nur ganz belanglose Postsachen auf mich. Aber auch wie durch ein Wunder ab und zu: Münz – wie der Schweizer das Kleingeld zu bezeichnen pflegt. Wir Künstler sind nicht mehr so – das heisst nun sind wir entgültig nicht mehr in der Lage das Geld zu verwerfen. Gern nehmen wir uns ihm an, aber es gross zu füttern, verstehen wir noch immer nicht und in Mengen. Wir verscheuchten Vögel können uns nicht beklagen über die Freigebigkeit der schweizer Städte und werden es ihnen einmal vergelten nicht nur mit heitere Laune und Gesang.

Als ich neulich das imposante zürcher Postgebäude verliess, die breiten Steinstufen im Begriff herabzusteigen, bemerkte ich mitten auf dem befahrenden Damm ein kleines etwa dreijähriges Mädchen sitzen wie allein auf der Welt. Schleunigst brachte ich das Kindlein in Sicherheit, bevor es die Brutalität der Autoräder erleide. Wir gehen Hand in Hand sein winziges Händchen, ein helles Elfenbeinröschen, birgt sich in meine Grosse Hand, ich immer auf der Hut es nicht zu beschädigen. »Wo wohnst Du, Kleine«, frage ich meinen Findling. »Daheime.« Und immer wieder auf meine Frage: »Daheime ...« Und immer wieder auf meine Frage die gleiche Antwort: Daheime ... Mein niedlicher Schützling sieht ein reizendes Taubenfederchen am Rand des Trottoirs liegen beugt sich und hebt es saumseelig so im Weiterspazieren auf. Wir wandern am Fluss entlang, [25] am Limmatquay, sehen die Schwäne gerade die langen Hälse ins Wasser stecken und lachen ganz laut immerzu. Ich bitte eine Frau, die vom Markt kommt, die Kleine zu fragen wo sie wohnt. Schon entledigt sich die freundliche Schweizerin ihres grossen schweren Korbs mit Gemüsen und Obst und allerlei Essbaren gefüllt, und plaziert ihn auf einen der Bänke. Macht kurzen Prozess, hebt das Mädchen zu sich auf den Schoos und fragt: »Wo wohntscht, Magdeli? Antwort gschwind wo wohntscht?« Aber das Mägdeli rutscht gemächlich vom Schoos der energischen Schweizerin lachend wie vom Wiesenhang herunter; holt sich bevor es wieder meine Hand erfasst, ein kleines grünes Stengelchen, das es am Fuss des dicken Kastanienbaums gewahrt und versucht mit seinen blauen Glöckchen zu läuten. Legt es etwas enttäuscht das kleine Glockenblümchen zu dem grauen Taubenfederchen und sucht noch ein leuchtendes Blättchen dazu. Fürwahr ich sah nie ein lieberes Bouquetchen. Es kommt eine zweite Frau gegangen, die weiss Bescheid und sagt: »Das Mägdeli ist unten des Bootsmann und seiner Frau kleines Entchen; stets läufts davon. Aber es weiss allein Daheime zu finden; galt Mägdeli?«

Aber wo bleiben wir Kinder Israel, die wir unser Daheime, verloren und nicht mehr daheime können?

In den Weltkrieg zogen unsere Väter und Brüder viele Freiwillig, viele kaum 17jährig mit den Menschen unserer Adoptivländer dessen Menschen unsere Brüder und Schwestern Freunde und Freundinnen wurden. Träumten wir? Träumte die Schaar der Kinder Israel? Und sollte unser Vertrauen so hart belohnt werden? Vermutete doch kein Jude noch ein einziges schwarzes Korn im Herzen des christlichen Nebenmenschen oder dass es wieder aufgehen könnte wuchern vom Pfad zu Pfad von Gasse zur Gasse von Strasse zur Strasse und uns erwürgen. Es geben Juden die mit Eurer Sünde Mitleid haben noch da Ihr, die Ihr uns vertrieben geächtet, geschlachtet in den Tod getrieben, gewusst was Ihr tut, und Eure Untaten noch bekränzt und dekoriert und auf die Märkte zieht und Euch brüstet mit den Sünden an ein kleines unschuldiges Volk an uns Kinder Israels, die wir uns befleissigten Euch die Ihr uns aussetztet, ein treuer Mitbürger und treue Mitbürgerin zu sein. Was haben wir Euch getan, dass Ihr so gewaltige [26 → 28] Sünde begeht! Mir sagte während des furchtbaren Krieges ein hoher Offizier: Die jüdischen Soldaten zählen zu den Tapfersten sie immer wieder zu dekorieren hat mir Freude gemacht. Da wir kleinsten Kinder, die ältesten und nur eine Schaar im Vergleich zu den Völkern des Erdreichs Kinder mit denen noch Gott spielte in Seiner Jugendewigkeit und in der Spielgefährtenschaft besonders lieb gewann, trotz ihrer menschlichen Fehler die jedes Volk behaftet, indem Ihr uns vertreibt, vertreibt Ihr uns in Gottes Arme. Zerstörte je ein Weinbergbesitzer seinen Weinberg einiger angefressener Trauben wegen? Welche Fehler können Sie uns zeihen verehrtes Heimatland am Rhein an der Spree, an der Isar an dem Neckar, die Sie nicht selbst besitzen ja züchten blutig zu schmücken – das Tor der Hölle! Es geben hier Hunde die die Hände weinender Emigranten auf dem Wege mitleidsvoll belecken. Sie haben Herzen aus Fleisch und Blut und Güte, was soll Gott einmal mit Herzen mit hartgeschlagenen den Bomben in der Menschen Brust. Der Herr ist Thora die Gesetze des Herrn die Thora ist ein Kind der Priester trägt am heiligen Tage das Heilige Urkind im weissen Kleide oder Sammt umhüllt ein Schellenband um den Hals liebevoll und andächtig um unseren Altar unseres Gotteshauses das zerstört von Frevlers Hand. Gott kam zur Erde wie einst in Jerusalem als der erste Tempel ermordet der heilige Stern in seiner Stirn verblutet und Gott weinte mit uns den Kindern Israels.